La clave es no repeterise, la clave es no repetirse, la clave es no repetirse, la clave...

Ex nihil

Dios existe,
nos caga desde el cielo.
Con los abrazos abiertos
recibimos sus ofrendas.
El Papa se empapa
en cruda mierda
y reza misericordia
por los hambrientos.
La iglesia pone una sucursal
milagrosa, a la vuelta de wallmark,
en un basurero.
Los recien nacidos
son encubados en una bolsa
Mientras sus hermanas,
las virgenes,
cobran 50 pesos.


Dame pan y dime tonto.

Los arboles se arqueaban
bajo mi pecho
la laguna se me ofrecia
mojada, caliente,en movimieto.

Descendian los labios
sobre el paisaje colorido
y los labios recibian
palpitantes
el furioso cielo

cuento

La lluvia sofocaba la ciudad, el viento tempestuoso ahuyentaba a los transeúntes, los obligaba a replegarse en sus casas.
Esmeralda acurrucada en su sillón, contemplaba el gris espectáculo de la tormenta. Al no ver a nadie, y por momentos ya nada, su sentimiento de soledad crecía. Se sentía mas vacía que las calles que observaba.
Tras la muerte de su espiritu, el brillo que la caracterizaba había disminuido su esplendor. Deambulaba su propia casa como si ella misma fuese su fantasma. Difícilmente se le dibujaba una sonrisa en el rostro, pero con facilidad las lagrimas descendían por su mejilla, como la lluvia, que caía…
Un chasquido llamo su atención. Al parecer provenía de su propia pieza. Se levanto repentinamente, puso sus desnudos pies sobre el suelo y comenzó a recorrer el tenue pasillo, con temeridad. Algo no estaba bien, y ella lo sentía…
Tras atravesar la puerta sintió frío, encontró sobre su cama cartas desparramadas, las mismas cartas que ella había escrito en otro momento, a la persona que ya no tenia. “¿para que vivir?” alguien le decía. Trastornada, giro y se vio colgada en el espejo.
Pero el espejo se hizo trizas y del techo cayo un cuerpo. Era ella, ya sin vida

Espiritura mecanica 1

Me duele la cabeza. Una sombra me flecho, y ahora hay un maldito pensamiento que me atraviesa. Hay algo oscuro que no procere de mi interior. Es el afuera oprimente, el cielo pesado, la calle estrecha, las sombras que flechan siendo la flecha su extesion.
Tengo los ojos hinchados. Imagino una ramificacion que une mis cienes con mis ojos. Una ramificacion dolorosa. El interior del arbol esta lleno de tinta podrida. Hace un tiempo que pienso esto y aun no le encuentro explicacion. Como a tantas otras imagenes que imagino y que aparentan no tener sentido. Como pensar que una sombra me flecho y que ahora hay tinta podrida...
Estoy buscando una ranura por la que escapar. Voy a escindir la corteza. Desgarrar un poco la cascara. Andar por ahi fuera, sin pesades, sin dolor. Devolverle a mis pies la ligereza con la que alguna vez corrio

El infiercielo

Ese mundo intermedio
ese nudo entre dos mundos
ese mundo entre dos nudos;
en los que no se puede entrar.
El Infiercielo,
habia existido en un espacio y en un tiempo,
en el que el tiempo y el espacio no era separables.
El Infiercielo era un tiempacio.
Era morado y vivido por seres
condenados a no ser, siendo...
o mas bien (por que era lo mismo)
eran estos seres en los que moraban y vivia el Infiercielo.
De ese viejo mundo dicen que nada queda
Solo las rosas, el amor y la vida (nada menos)
y las espinas, el dolor y la muerte (y nada mas)
De ese viejo mundo dicen que nada queda...
(Desde atras nos mira la vida y la muerte)
aunque renace una noche cualquiera, en una esquina cualquiera
en el momento en el que un angel y un demonio
hacen de sus bocas un beso (Un nudo) o
cuando dos rosas se estrechan en un fuerte abrazo(un mundo)
Un delicioso y sangriento infiercielo.

alucinar

La línea del horizonte se borra. Su rectitud comienza a ondular, como una serpiente que vuelve a nacer tras una eternidad de quietud; luego la línea, la serpiente, pierde su nitidez. Se disemina, tiñendo el cielo con la tierra; finalmente ya no hay como diferenciar uno de otro. Por que el otro ya no es otro, por que se tiñe de uno, y uno ya no es uno, por que se tiñe del otro.
La realidad y la fantasía, como el cielo y la tierra, se mezclan. En mi corazón esta composición como un brebaje burbujea y en mi mente lo que llamamos alguna vez horizonte se convierte en un espiral hipnótico, que gira sobre si mismo, mientras enloquezco.
Enloquezco por vos. Por que no se si eres real o fantasía, vigilia o sueño, verdad o mentira. Pero he descubierto, tras interrogar al silencio, que eres: Eres mi fantasía real cuando sueño despierto.

Sol

¿Qué manos sutilísimas dibujaron tu sonrisa?
¿Cuáles son los pigmentos de tu encanto?
Busco atrapar en vano los destellos del cielo.
Intento contener en mis ojos
Las ofrendas que centelleas.
Yo vi el sol
En la noche
Y nadie me creyó,
Pero eso no importa.
Ya no temo.
Hundo mi rostro en el aguacero del tiempo.
Me arrojo todo, de cuerpo entero.
Mi carne y mis huesos
se perderán en las profundidades de la tierra.
Pero mi alma ascenderá,
Navegará en las mareas
Hacia el cielo.
Girara, como hoy, flotando, en torno tuyo.
Y la energía primordial,
La de tu pecho,
Me atraerá
Y en el seno del astro
Me contendrás.
Tu fuego eterno esta más allá
De lo que nosotros
Míseros mortales
Llamamos bien y mal.
Tu fuego eterno depura
Lo impuro
Ilumina lo oscuro
Y me regocija de luz.
Sonrisa.
¿Que seria de mi
si no me iluminas?

La ciudad del abismo

1

“Soy un jinete que monta sueños. Los cabalgo con precaución por que conozco el suelo. He caído y me he levantado y si esa es mi suerte, y tu decisión, caeré si tengo que caer. Pero no creas que me detendré.
No puedo dejar de cabalgar, por que jinete soy.
Y si mi caballo muere me revolcare en el suelo del dolor. Pero no creas, una vez más, que me detendré. Te buscare, te encontrare. Atravesando los muros de la ciudad del abismo”.

2

La cuidad del abismo es la ciudad donde vivimos todos. Fue creada por nuestros antepasados y nosotros mantenemos sus cimientos reproduciéndola; creyendo en ella, solo en ella. Diciendo: “es esta la ciudad, ella es la única posible, en ella naciste y en ella morirás”. A la ciudad hay quienes la llaman realidad. Pero este último término solo designa de forma capciosa lo que no es designable.
La ciudad es verdaderamente abismal. Los guardianes nos imponen limites rígidos y nos señalan que “hasta ahí puedes llegar, no te atrevas a cruzar las fronteras” y luego, austeros y amenazantes, agregan “todo aquel que a intentado atravesarla a sido carcomido por las pirañas de la locura o teñido por el gris de la desesperanza”

3

Montemos el mismo sueño. Atravesemos la ciudad. Tenemos aliados, los enemigos del abismo.

4
La crisálida y el jinete.
Derecho a la metamorfosis…

Tras recorrer la zona más gris de la ciudad el jinete se detuvo junto al camino, a uno de sus caminos. Vació hasta la última gota su cantimplora, algo cansado estaba, y se apoyo en un viejo, curtido y retorcido árbol. Se sumió en un ensueño en el que una crisálida le hablaba y le decía:
C: ¿Cuál es la razón por la que recorres la ciudad muchacho? Por que te he visto ir de aquí para allá, sin detenerte.
J: Busco ir mas allá de las fronteras. Esa es mi tarea.
C: Pero no puedes. Nada hay tras ellas.
¿De que te ríes?
J: Nada, nada. Lo que ocurre es que aun tú eres una crisálida. Cuando dejes de ser lo que eres y te trasformes en lo que serás me entenderás.
C: Eres soberbio y tampoco me gustan los enigmas, así que, y si quieres, cambia y explícate.
J: Lo haré. Todo empezó el día en el que jugaba con mi propia sombra. Yo hacia gestos, movimientos y ella los reproducía. Es una buena imitadora y una amiga fiel.
Habíamos corrido hasta el borde de la ciudad…
C: ¡Pero eso es peligroso!
J: Lo es, pero igual lo hicimos.
C: ¿Para que?
J: Mi abuelo me había contado que el muro que separa a la ciudad del abismo había sido perforado por un pájaro. Si descubría esa grieta y miraba a través de ella mi vida cambiaria y ya no seria la misma.
C: Tu abuelo te ha mentido.
J: No.
C: ¿Has visto la grieta entonces?
J: Si.
C: ¿Y que ha ocurrido?
J: He descubierto algo que sin duda me ah cambiado mas de lo creído y lo permitido. He descubierto que quienes gobiernan la ciudad nos mienten. Hay un mundo tras las fronteras y no eso que todos nombran y nadie entiende: el abismo.
C: Estas loco. Los reyes no mienten y el abismo es tan real como el árbol en el que duermes
J: ¿Dormido?
C: Si; y no sigas con esa tarea. Es peligrosa y estéril. También he conocido a otro joven que lo mismo ha intentado. Fue detenido, atado y amordazado.
Imaginar no nos esta permitido, menos aun intentar vivir lo imaginado. Eso es un doble crimen. Y tú sabes cual es el castigo.
J: Si…
C: ¿Entonces?
J: No me detendré. Podrás decirme lo que quieras, o lo que estas obligada a decir. Me señalaras los peligros, me dictaras, al pie de la letra, lo no permitido, pero no me detendré. Ahora, y por fin, mi vida ha cobrado sentido.
C: Eres ciego muchacho y además estas dormido. Te lo digo una vez mas y por ultima vez. No sigas con lo mismo.
J: Cruzaré la frontera, tras ella alguien me espera. En esta ciudad no soy feliz. Me da lo mismo morir que seguir viviendo aquí.
C: ¡Has lo que quieras!

El jinete tras unos minutos de sopor, se levanto, se acerco y monto su caballo. Una mariposa lo contemplaba…pero no había más tiempo que perder, ardua tarea era la que le quedaba por emprender.

5

El camino empedrado hacia que las herraduras del caballo repiqueteen de forma violenta. Al rítmico sonido producido en el impacto entre la pata y la piedra se le sumaban pequeños destellos, chispazos de luz.
Desde la distancia uno podía oír y ver el andar del animal, pero no al animal, ni a su jinete. Era tarde, el crepúsculo, ese puente entre el día y la noche, había quedado atrás. Como un manto la noche lo cubría todo y el día, sumiso, se dejaba cubrir. La noche es la sabana que seduce y envuelve al día cuando este se va a dormir. Lo abraza y lo contiene en su seno, lo devuelve a su matriz, hasta que este, por su fuerza, desgarra el útero que lo protege, calcina las sabanas en las que duerme y la noche vuelve a morir. La noche muere cuando el día nace, el día duerme cuando la noche todo lo invade.
El cabalgar, con su repiquetear, producía fisuras en el silencio; con sus destellos orificios en el manto de la noche. Pero, además, tronaba. Como clarinetes del infierno la irrupción de la tormenta los truenos anunciaban. Metáfora de la inminencia de la muerte, eso es la tormenta cuando no hay lugar donde escapar.
El jinete, sobre su caballo, en plena noche y bajo la tormenta, un fin preciso perseguía. Se abría paso, como un guerrero, en un duelo entre el y el tiempo. Este lo devoraba, pero, y aun, no lo detenía. Por el contrario el andar se aceleraba, menos tiempo quedaba. Y la lluvia, fría y cruel, lo bendecía. Incontables gotas de agua por su rostro se deslizaban, descendían por su cuello y en su cuerpo se perdían. Temblaba. Escalofríos lo sacudían.
“Me siento un barco pequeño en plena tempestad. El oleaje juega conmigo, me lleva de aquí a allá. Soy el peón del niño azar, solamente que las casillas se han borrado, no hay cuadricula bicolor que ordene nada. Me pierdo en el ondular caótico del tiempo, desciendo y asciendo, tiemblo. Pero me mantengo vivo por que dos ojos de fuego me llaman”

De niños y ombligos

¿Sigo teniendo flores en el ombligo? ¿O un cuervo se las robo?
es que en realidad no me interesa,
con flores o no, sigo siendo un niño.
Es que como vez puedo seguir meciéndome/me-siento
(bien) en un sueño, con ojos risueños, ciegos o no.
La mariposa me dice te quiero
por que es primavera,
y yo me siento mecido
en un cuento.
Es como ocurre con las manos
y los libros, y los discos, y las puertas
se abren y se cierra, pero no olvidamos
su encanto
el encanto de la fuga
en el río de las letras,
en el río del canto
en la brisa de lo que se hace trizas (las puertas)

Me gusta el viento, los ríos y tu aliento.
y si yace rocío de tus labios, bebo
con mi lengua
melena
de niño ciego, risueño.
Por que soy un niño
que huele las flores, cuando lo acecha un cuervo.
tan viejo como las flores,
tan viejo como el viento.

A esa persona que se llama esperanza

“Te amo y te odio una vez mas”

Tengo una contradicción que me atraviesa el alma:
Amo y odio
a la misma, hermosa y detestable, persona.
Esto me ha hecho pensar
en peces que vuelan y aves que nadan.
Amo y odio
una vez mas
a la misma persona.
Ella ha convertido el fuego en frío
Y el frío en fuego
Es que es alquimista loca
que confunde mis causes
mezclando las aguas.
Se me ha dicho: “deja fluir las cosas”
Y aquí me encuentran
Girando sobre mi mismo.
Yo ¡una balsa rota!
Y si no sangrase la luna
y no llorase el sol…
diría que esto es sencillo
que lo que pasa pasa,
y pasa
sin explicación.
Es que es el corazón el que tiene razones
que la propia razón
nunca entenderá.
Por eso no pienso mas
y me dejo llevar
por el latir ambivalente
de mi corazón
…una vez mas
…una vez mas
…una vez mas
ya no.

Uvas

Uvas exprimidas
sangre (casi violeta)
mi lengua chapotea
en el oscuro tinte.
Apacible torrente
de jubilo o pena
La barca desciende
el remanzo navega
Dioniso sonrie
la vida celebra
junto al ebrio viñedo
enraizado en mi tierra.

Un día mas...

Demasiado tiempo para este espacio
Perro de la calle, perro acorralado.
Si pudiese perder
el oír
la vista
Y el tacto…
Sentiría la calma
de no existir
en este
estado.
Estado.
Respiro profundo, entre sombras
A veces, tengo la suerte, de que mi alma huye
y transita las calles de la ciudad memoria.
Veredas rotas, ladridos, camino escarpado
¡lo agarraron! ¡lo agarraron!
Me despierto asustado.
“¿Qué queres? Tampoco
me interesa llegar a casa
Para mirar un vidrio
empañado”.
Siempre pisando,
sin mirar atrás,
perdiendo cuidado.
Un rio de mugre, turbulento
Un pasillo, cerdo enfermo
el que lleva el llavero
colgando entre los huevos.
Suenan
Suenan
!Las muy hijas de puta suenan!
Como sirenas
Risitas maliciosas, casi silenciosas,
que nos pican como palos.
Ella es una chica huérfana en una ciudad perdida.
Perder
Odio perder.
Aunque soy un buen jugador.
Me quiero portar bien.
Mundo gris. Paredes, pasillos, baldosas.
No basta con ser malo
Hay que ser el mas podrido
Animalitos
Perros urbanos
O sos lobo
o mamas gregario
Siento odio
Aprieto las manos.
Soles y lunas se suceden
Azotan la roca
Siniestra
De los condenados.

entrecruzar ventana x

Nadie esta bajo mi piel
ni mis escamas
ni mis plumas

Nadie sabe de las metamorfosis
que sufro
con goce
desesperacion
o extrañeza.

Hubo mañanas
en la que nadie noto
que era una ventana;
por la que pasaba alocado el mundo.

Buho que es mundo
que cruzo
asi el interior de otro buho;
atravesando una ventana.

Buho silencioso
que deambula
vacilante
dentro suyo.
Mañana.

el lector es un vampiro
el autor una fuente de sangre;
pero no existen lectores
ni autores,
solo vampiros que se sacian con mi sangre.

Dios

Sus engranajes se detuvieron
luego se oxidaron
miles de arañas lo recorrieron,
como a un cuerpo momificado,
No hubo electroshock para reanimarlo
ni retorno, ni milagro.
El motor del universo
es un astro pretrificado.
Los años lo cubrieron.
con mantos de silencios,
mantos opacos.
Dios ha muerto
¿no se enteraron?
maquina ficcional
de cerebros insanos.

destruyendo espejos

Fragmento el cerebro en diez mil pedazos. Arrojo el espejo al suelo para que se haga trizas.
Luego armo rompecabezas bien elaborados. Que confunden mi mente y cortan mis manos.
Soy un heraldo, que siempre llega tarde y anuncia a todos los que todo ya saben. ¿Se enteraron?. Me conocen, como a sus huellas digitales. Huellas de manos limadas. Limadas de tanta caricia. Acariciando asperezas, haciéndole el amor a lijas, a piedras y a sortijas.
Refriégate, revuélcate sobre las espinas. Reptil sanguinario con insomnio en su cama de linternas. Entrevé entre los árboles. Murciélagos verdes, mariposas negras. Tiñe de rojo todo a tu paso. Inunda los bosques. Derrama el néctar torrentoso de tus venas. Llena todo de sangre para que las canoas racionales naufraguen sobre tu vida. Vida liquida esparcida en arroyos difuntos. Devuelve la vida a la osamenta.
Jesucristo resucita en un ciervo, en navidad, en un canal tildado.
Tinta china. Óleo seco. Agua ras. Lo que mas me gusta de la pintura son los olores. En segundo plano las manchas, pero sobre el cuerpo. Huelo el oxido, me empacha el moho.
Quiero azul oscuro en mis manos. Flores en mis rostros y girasoles en mi espalda. Van gogh es un buen amante. Pinta abismos con su lengua y nunca olvida los brillos que  me gustan. Sodomita. Insecto incestuoso que vive en la canasta de una vieja coleccionista de palomas. Muertas y sin cabeza.
¿Alguien se filtro en mis sueños y vio que es lo que me atormenta? ¿Alguien sabe de mi musa muerta? ¿Y de la pesadilla de aves quemadas? Todos me conocen, por la mitad.
Escindido. Dos rostros, una pena. ¿Quién conoce mi cara negra? Líneas rojas, manchas verdes, transeúntes violetas que zig zagean en pórticos metálicos. Nadie me conoce y menos yo. Yo no soy yo. Rimbaud. Mi niño atormentado.
Ojos grises, grandes y demenciales, condenados a la belleza. Encadenados por su fulgor. Sentencia ancestral, locura milenaria. Sublímalo todo. Hasta el cantar de las ranas y las mujeres sin piernas.
Mujer enana., mujer duende. Te patearía por que te amo. En el suelo llorando te golpearía con mi bastón hasta romperte el cráneo. Por que te amo. Te amo tanto que te mataría.
Los traseuntes te miran y nunca pasas desapercibida. Apuradas llegas a tu cucha, te sientes protegida. El mundo es una cartuchera que se cierra con las manos. Ya no mires más. Ceguera mía, ceguera terminal.

telaraña

La araña traza un mapa con rapidez. Los cien pies, avidos de comer, comienzan a recorrer la sutil trampa. Para la araña hilar la tela no es representar lo futuro a concretar. Para la araña hilar es danzar, dibujar en el aire una cartografia de cuadriculas, disyuntivas y  conjuntivas que constituye en si misma una trampa. Los cienpies entonados de soberbia caminan sin cuidado, con toda inocencia; con la inocencia de la soberbia; la de creer ser sin ser.
"Ahora solo basta esperar que quien me quiera comer caiga en la trampa" asi piensa la araña, asi actua y asi gana.

Placeres

Pedirás permiso hasta para cagar en un pozo. Te arrodillaras frente a las publicidades de crema enjuague y no montaras ningún sueño, a no ser a que te obliguen a ello. Un rico sueño de petróleo.
Lucifer baila pensamientos tristes en un salón cortesano. Llena su copa de sangre de ciervos y aspira el polen de los huesos de tus seres mas queridos. Eso son placeres y no caprichos. Las mucamas se acercan y se ofrecen en bandeja. Abren temblando las piernas y lucifer la despluma como a gaviotas muertas.
Una paleta carnal de placeres terráqueos. Lujuria de lobo, ansiedad de cerdo. Pero por sobre todo refinamiento. Nada de vulgaridades plebeyas.
Es mejor un salón blanco, con sillones blandos para nalgas caprichosas, un buen ventanal para ver el mundo y una pantalla plana donde se plasman los sueños chatos de un cerdo inconfundible.
Nunca pensé que ese era el camino que nos conducía al edén. Siempre pensé que no había camino para él. Que tonto fui ¡Cuánto descubro hoy! el consumismo sustituyo el paraíso. Politeísmo de mercancías. Panteísmo de mercado. Yo soy Dios dice el corazón del mundo.
Y Dios se virtualiza. Se deja teñir por la evolución de las prótesis de animales enfermos. Animales raquíticos que elaboran con sus mentes cielos monumentales basados en cimientos matemáticos. Signos-dominio. Virus global.
¡Usted, como yo (y me sonrojo de inocencia), esta infectado!. Hasta la medula. Admiramos de las macetas el lugar que ocupa en nuestro jardín. Admiramos su potencialidad. Todo puede crecer, todo se puede expandir. En eso consiste vivir. Pongo un cartel en la puerta de casa que diga “dueño” y notara como levemente su espíritu se eleva más allá de los de enfrente. Seres superiores. Deidades con microondas, heladeras tooning, y silla con respaldo de piel esbelta. Niñas hermosas, cuero para mi sillón. ¡Cuánto placer! ¡Cuanto!

El perro estelar

El perro estelar tiene pulgas que lo inquietan. Han invadido su lomo y en el lomo es el lugar donde no le llegan las patas. El hombre vulgar tiene sueños que lo inquietan. Han invadido su mente y la mente es el lugar donde no le llegan las piernas.
El hombre estelar da a alimentar a sus pulgas con su sangre. Ellas se hinchan, como sueños, satisfechas. Absorben los nutrientes de su dueño. Y el dueño muere alimentando los parásitos saltarines de su cuerpo. Tener sueños nos desgasta. Sanguijuelas románticas de jovencitos enamorados.
Somos perros callejeros que sueñan con la caricia de un Dios ciego. Hay quienes besan a la esfinge que les monta una trampa. Hay quienes matan la araña que les teje el destino.
Destino, pared apedreada. Niño enfurecido, aprendiz del tiempo.
Vivir es teatral. Somos protagonistas de una obra ajena. Nos hemos olvidado de ensayar y no nos queda mas que improvisar en una obra sin argumento. Arrojémonos sobre el público; del teatro vacío. Matemos al autor; que nunca escribió.
Se levanta el telón, los futuros muertos aplauden al recién nacido. El recién nacido llora anticipadamente la muerte de sus seres queridos. Nacemos y morimos, entre llantos y risas.
Aplausos (irónicos chasquidos, golpetear absurdo de aletas con callos)
La obra no termina. El escenario es invadido por pulgas, sanguijuelas, ratas de alcantarilla, mariposas ebrias y Ángeles con flautas de opio. Es la hora de mi escena, la hora de minuto y medio. El minuto y medio: el instante efímero entre dos nadas idénticas.
Hago justamente lo que no tendría que hacer. Es muy bueno mi papel. Alguien tiene que hacer de mí y el papel vaya saber quien me lo designo. Soy la persona correcta para actuar de lo que actúo. Y actúo mal, muy mal. (El público se levanta emocionado, aplausos)
Sin quererlo y sin admitirlo dos agentes oscuros nos denuncian la farsa. “esto es un montaje hipócrita, tienen como telón de fondo a la rutina y encima esperan que al fin, y de una ves por todas, la obra termine; sin dejar de ser actores baratos de una caja de zapatos. No existe la gran vida” Hay gente que dice cosas tan obvias que me gustaría vomitarles la cara. El sabio lleva impreso en su frente el signo de que ha vivido toda la vida sin saber por que, pero sus años, su tristeza y su soberbia (su nuevo bastón) no le permiten admitirlo. Cheque sin fondos, vida al contado. Yo ya pague la entrada.
Pero no me quejo, por que soy el perro estelar. Mis colmillos de leche quieren masticar todas las piedras. El primer placer uno lo siente con el vidrio molido, en las muelas. El segundo es lo mismo, pero sangra la lengua. Nos sentimos taaaannnn vivos. El placer se les relega a los del mas allá, los del mas acá viven catapultados hacia las selvas del dolor.
Quiero volar, con mis patas de perro estelar. Pero las pulgas me pican y mi corazón sigue preso de mis costillas. Un cristiano mogólico dulzor dijo “haré crecer mi corazón hasta que como mermelada desborde el frasco”. Hay dulces que nos impresionan, luego nos indignan, luego nos irritan. Un escopetazo a un frasco a esta hora es prueba de buen gusto.
¿Quién confecciona tu vida? ¿Quién te maquilla todas las mañanas? El que invento esa mascara, era un idiota, pero con sentido del humor y del tiempo. Tu cara sienta bien con la lluvia, con el cielo plomizo de días funerarios. Humorista-meteorólogo: Para el día de mañana a horas inciertas cuando la muerte y la vida se funden en una nube que te mira, es probable que vos mires el cielo y con cara absurda digas que no pensas en nada. A eso si llamo precisión.
Pero por favor, usted que me lee y que participa desinteresadamente y de forma aun más misteriosa de esto que yo escribo le pediría como ultimo favor que no me crea cuando me cree. No me trate de loco por que no lo soy; es mas, le juego una carrera hasta el logos mientras dialogamos sobre cualquier tema. Soy más cuerdo que un acordeón. Y si quiere dejar de escucharme no me calle. Afíneme a su gusto y saque una melodía. Un oasis en el silencio. Haga de mí una isla. Yo le presto todos los instrumentos. Masa encefálica, materia gris en descomposición, neuronas renacuajo, sinapsis en corto, y mucho cable pelado. Convierta la vida en un montaje eléctrico. Un acordeón desafinado. Alaridos melodiosos los del perro estelar.